# O jogo da glória Jaime Nogueira Pinto
SOL 20 de Julho 2011
Quando nos conhecemos – a Zezinha e eu – em 1970, ainda líamos
escritores franceses, víamos filmes italianos e Portugal ia do Minho a
Timor. Na Faculdade de Direito de Lisboa todos éramos revolucionários
e militantes; todos – fascistas, comunistas e até democratas tout
court – pensávamos em mudar o mundo e achávamos que isso era a coisa
mais importante das nossas vidas. Por isso éramos, coerentemente,
radicais.
Conhecemo-nos por causa disso – da política, da militância política.
Fomos, em separado, mas mais ou menos na mesma altura, sujeitos a
julgamentos maoístas. O meu passou-se no Bar das Letras, de que eu era
frequentador regular, como aliás muita gente de Direito. Durou umas
duas horas, num diálogo com altos e baixos, que começou com um
requisitório acusativo, inspirado em princípios universais, e acabou
numa discussão de fundo: se eu, sendo de Direito, podia ou não estar
ali. O júri eram as frequentadoras do bar, todas habituées, que
acabaram por ficar do meu lado, o que levou o tribunal a retirar em
confusão.
A Zezinha teve uma jornada mais difícil. Exigiu que o professor lhe
desse aula, estando a Faculdade em greve geral. Ele, contrariado, lá
começou, mas os revolucionários, ao estilo Livro Vermelho, invadiram
de roldão a sala e ela ficou sozinha com eles e teve também de
explicar as razões da sua conduta anti-associativa e inimiga das
massas.
Cada um por seu lado, não tínhamos tido medo, não nos tínhamos deixado
humilhar e tínhamos saído intactos de corpo e espírito. O país ainda
era de brandos costumes e os maoístas eram portugueses.
Esta identidade circunstancial, comunicada por amigos comuns, criou em
nós alguma curiosidade mútua. E um dia – 12 de Março –, também por
causa de um abaixo-assinado político, fui a casa dela, no Campo
Grande. Ficámos três horas à conversa, eu a fumar e a sujar uns
pequenos cinzeiros de prata que o meu futuro sogro estimava
particularmente. Liguei-lhe outra vez em Maio, depois da morte do meu
pai. Encontrámo-nos na Faculdade e fomos a pé da Cidade Universitária
até ao Restauração. E voltámos, também a pé. Nesse Verão jantámos três
vezes em Cascais e no Outono começámos 'a andar' ou a namorar.
Casámos em 27 de Janeiro de 1972 e a morte separou-nos no dia 6 de
Julho de 2011. Líamos escritores franceses. Um dos meus preferidos
chamava-se Jean-René Huguenin. Tinha um livro único, La Côte Sauvage,
e uma frase de que nós, adolescentes, gostávamos e com a qual
concordávamos: «L'amour n'est qu'une extrème attention».
Foi essa extrema atenção que procurámos praticar entre nós e estender
à pequena tribo que fomos criando: filhos, netos, amigos. Descobrir,
perceber, antecipar o que o outro quer, o que lhe faz falta, o que o
vai alegrar. E evitar e prevenir o que o pode magoar ou fazer-lhe mal.
A Zezinha tinha essa extrema atenção, até ao pormenor. A nossa amiga
Nélida Piñon disse-lhe uma vez: «Você é uma provedora».
Era uma provedora. Organizava os nossos espaços com um amor e uma
aplicação inteligentes, pensando-os em função de nós, dos
utilizadores. Sempre. Há algum tempo que achávamos o nosso quarto
tristonho. Um mês antes de morrer, a Zezinha mudou-o – paredes,
cortinas, luzes, tudo. E acabou a decorar um jardim para as crianças,
na Quinta.
Mas tinha havido outras 'atenções', mais extremas e mais difíceis: a
Zezinha nunca discutiu nem pestanejou quando se tratou de me seguir
naquilo que eu entendia ser o preço das ideias e da fidelidade a elas.
Primeiro para o serviço militar voluntário em Angola, logo depois do
25 de Abril, com os mandados de prisão, a clandestinidade e o exílio
que implicou. Foi um soldado corajoso, pronto, suportando com
estoicismo e bom humor as consequências de 'viver perigosamente'.
Foi assim que fomos daqui para Angola, de Angola para a Namíbia e para
a África do Sul, da África do Sul para o Brasil, do Brasil para
Espanha, ao sabor dos lances da desfortuna e da sobrevivência com
dignidade. Quase sem dinheiro, ajudas ou o que quer que fosse.
Ela era uma menina bem-nascida, mas passou a salto fronteiras, foi
para a fila da sopa no campo de refugiados em Culinnan (donde nos
tirou, a mim e ao Alfredo Aparício, homens feitos e aguerridos) e
aceitou empregos de sobrevivência a vender enciclopédias no Rio.
Nesse tempo, eu achava-me o protagonista das aventuras e desgraças de
Portugal, dessa resistência ao fim do Império e à vaga comunista. Como
Abraão, que ia falar com Deus de vez em quando, teoricamente era eu
quem subia ao monte para tratar das 'coisas importantes' enquanto ela,
como Sara, se ocupava na prática da logística, das crianças, da
organização da tenda. Sempre soube que tinha a parte mais fácil da
história.
Depois, como se não chegassem os desastres da guerra e do exílio, a
Zezinha ficou gravemente doente: intervenções cirúrgicas mal
sucedidas, uma consequente peregrinação por médicos e hospitais, até
que, ao fim de três anos, foi operada com sucesso em Madrid.
Mas esta doença significara mais andanças, mais separações dos filhos,
mais gastos, voltar à casa zero do Jogo da Glória, quando tínhamos
recomeçado a reconstruir as coisas, a caminho da meta.
Muito por pressão dela, voltámos a Portugal. Mais realista, a Zezinha
já percebera o que estava vivo e o que estava morto das coisas por que
nos tínhamos batido. E que, para transmitir o legado possível,
tínhamos que ser como aqueles personagens cujos corpos, atravessados
entre gerações, servem de ponte. E nada mais. Se ficássemos na outra
margem – a da nostalgia romântica e suicida – não teria valido a pena.
No Inverno de 1978 voltámos a Portugal. Eu comecei a trabalhar no
sector privado, a escrever, fundei o Futuro Presente. A Zezinha
iniciou uma longa carreira profissional e política, partindo da estaca
zero. Serviu as instituições, o Estado, as pessoas, animada pelo
serviço público, sem cuidar dos governos desde que lhe dessem
independência e autonomia para cumprir as suas funções. Tinha o
sentido do bem público, trabalhava com inteligência, com disciplina,
com aplicação, com competência e com humanidade. Sabia fazer equipas,
chefiá-las, entusiasmá-las.
Tomava decisões e cumpria-as. Como aqui lembrou o António-Pedro
Vasconcelos, não atirava as coisas difíceis para a gaveta. Mesmo nas
piores situações, dava a cara. Numa instituição pública onde teve de
despedir muitas dezenas de trabalhadores falou com eles um por um,
interessou-se pelo seu futuro, procurou ajudá-los quanto pôde. Era
assim, provedora e cuidadora.
Numa outra fase deste serviço, veio a política. Não já aquela política
ideal da adolescência, de franco-atiradores no terreno, mas a política
arte ou ofício do possível, ou da escolha entre inconvenientes.
Foi desafiada pelo Manuel Monteiro e pelo Paulo Portas que, na altura,
estavam a refundar o CDS-PP, como partido menos 'centrista' e mais
nacional, solidarista e popular.
Discutimos muito essa opção. A Zezinha pensava que era o modo – e o
modo possível – de servir as suas ideias e convicções na forma
canónica da política, agora partidária; e que, com independência de
juízo e na razão prática dos resultados, podia e devia fazê-lo. Eu
tinha dúvidas mas respeitei a vontade dela.
Fê-lo, e fê-lo bem. Teve sempre uma capacidade e um gosto de se
relacionar com as pessoas. Porque gostava delas, porque se punha na
pele delas, porque procurava 'a verdade' de cada uma delas.
Tinha, naturalmente, o sentido evangélico de atenção aos pobres, aos
mais abandonados, aos mais desagradáveis, àqueles que ninguém queria.
Neles, via o próximo, a imagem de Cristo. Não sei se isso é uma
qualidade ou um contra na política, mas ela era assim.
Porque era inteiramente livre, independente, desprendida, até
materialmente (mesmo quando pouco tínhamos de nosso, fomos assim).
Estava na política a dizer a verdade, o que pensava, o que sentia,
mesmo nas situações mais críticas. Uma pessoa assim corre inúmeros
riscos na vida política à portuguesa – que implica tabus, tácticas,
conveniências, reserva mental, mais artes de raposa e de serpente que
rasgos de leão ou voos de falcão. E os seus adversários (em homenagem
a ela uso o termo 'adversários' em vez de 'inimigos') sabiam usar isso
e provocá-la. Desafiada, saía a terreno descoberto onde poderiam
abatê-la.
As suas ideias políticas iam sempre ter a uma fonte metapolítica – um
cristianismo exigente, ortodoxo, onde a letra da lei procurava sempre
o espírito do Sermão da Montanha. Não tinha nada a ver com o
cristianismo bonzinho e fácil da porta larga, mas ainda menos com o
dos que se sentem senhores das portas do Céu e em nome desse senhorio
excluem e desprezam os 'indignos'.
Essa fé viva, animada por uma oração e uma prática constantes,
inspirava o seu pensamento social, uma exigência funda de justiça que
não era a caridade bem ordenada e doseada dos convidados ociosos da
existência, nem a solidariedade dos tecnocratas do 'combate à
exclusão'.
Era um justicialismo exigente, um cristianismo social, em que
procurava servir o próximo, no realismo do estudo das situações de
pobreza e de carência que conhecia e procurava conhecer de perto –
como directora da Maternidade Alfredo da Costa, como provedora da
Santa Casa da Misericórdia, como vereadora da Câmara de Lisboa.
Era a sua forma realista, prática, política, de pôr de pé aqueles
sonhos justicialistas da nossa adolescência nacional-revolucionária,
alimentada na Política, na Cidadela, nos textos dos nossos mártires
políticos, da nossa utopia de Cidade Perfeita, pelo menos tão generosa
e tão quimérica como qualquer uma das outras.
Outra utopia da nossa adolescência – a do Império português fraternal,
o quinto império multiracial de quatro continentes – reconverteu-a e
ajudou-me a reconvertê-la numa paixão profunda pelo mundo que ela
conhecera português e que continuou a amar nessa África lusófona e
difícil, onde tantos amigos profundos fizemos, entre velhos conhecidos
e ex-inimigos.
Estes últimos meses, com um diagnóstico equivalente a uma sentença de
morte – pelo menos à luz do estado das ciências médicas que ela
respeitava –, mostraram, numa terrível prova de fogo, o que já
sabíamos: que nela a teoria era verdade e coerência, que era capaz de
viver e de morrer de acordo com os princípios e as normas que
proclamara como certos.
Primeiro, não teve medo. Aliás, em toda a vida nunca lhe vi medo,
senão quando alguma coisa de grave ameaçou os nossos filhos. Aqui
também não. O Cristo das Bem-Aventuranças em que sempre acreditou, o
amigo de Lázaro, não a abandonou. Fez tudo o que tinha de ser feito
para tratar-se, submeteu-se disciplinada e animosamente à dureza dos
tratamentos, à procura de alternativas. Com uma serenidade, uma
doçura, uma preocupação de não nos preocupar ou sequer de nos ocupar
muito.
Foi estóica e heróica, mas a sorrir, lúcida, sem ressentimento nem
revolta, aceitando o que achava que agora lhe era exigido. E mantendo
todas as rotinas da normalidade, das suas ocupações: indo ao
Parlamento, fazendo campanha eleitoral, estando nos debates da
televisão, na rádio, nos jornais, nas instituições onde colaborava,
com toda a normalidade.
Quando nos conhecemos e nos primeiros anos de casados jogávamos muitos
jogos – de cartas, o Risk ou jogo da Guerra, o Monopólio, a Bolsa. E
às vezes também, por curiosidade, a mãe de todos esses jogos – o Jogo
da Glória, originalmente o Gioco dell'Oca ou Jeu de l'Oie. Tínhamos,
vinda não sei donde, uma versão d'Épinal, com bonecos do século XIX,
que desapareceu.O jogo tem 63 casas com prémios e penalidades e, para
ganhar, é preciso acertar mesmo na casa 63. Na casa 58 está a morte –
e quem, ao chegar perto do fim, lá cai, tem de voltar ao princípio.
As minhas filhas dizem-me que a Zezinha queria deixar um 'jogo da
glória' da sua autoria, para eu interpretar. Não apareceu, por
enquanto. Mas vou, com 'extrema atenção', interpretar os sinais que
ela deixou nestas 59 casas.
Quando nos conhecemos – a Zezinha e eu – em 1970, ainda líamos
escritores franceses, víamos filmes italianos e Portugal ia do Minho a
Timor. Na Faculdade de Direito de Lisboa todos éramos revolucionários
e militantes; todos – fascistas, comunistas e até democratas tout
court – pensávamos em mudar o mundo e achávamos que isso era a coisa
mais importante das nossas vidas. Por isso éramos, coerentemente,
radicais.
Conhecemo-nos por causa disso – da política, da militância política.
Fomos, em separado, mas mais ou menos na mesma altura, sujeitos a
julgamentos maoístas. O meu passou-se no Bar das Letras, de que eu era
frequentador regular, como aliás muita gente de Direito. Durou umas
duas horas, num diálogo com altos e baixos, que começou com um
requisitório acusativo, inspirado em princípios universais, e acabou
numa discussão de fundo: se eu, sendo de Direito, podia ou não estar
ali. O júri eram as frequentadoras do bar, todas habituées, que
acabaram por ficar do meu lado, o que levou o tribunal a retirar em
confusão.
A Zezinha teve uma jornada mais difícil. Exigiu que o professor lhe
desse aula, estando a Faculdade em greve geral. Ele, contrariado, lá
começou, mas os revolucionários, ao estilo Livro Vermelho, invadiram
de roldão a sala e ela ficou sozinha com eles e teve também de
explicar as razões da sua conduta anti-associativa e inimiga das
massas.
Cada um por seu lado, não tínhamos tido medo, não nos tínhamos deixado
humilhar e tínhamos saído intactos de corpo e espírito. O país ainda
era de brandos costumes e os maoístas eram portugueses.
Esta identidade circunstancial, comunicada por amigos comuns, criou em
nós alguma curiosidade mútua. E um dia – 12 de Março –, também por
causa de um abaixo-assinado político, fui a casa dela, no Campo
Grande. Ficámos três horas à conversa, eu a fumar e a sujar uns
pequenos cinzeiros de prata que o meu futuro sogro estimava
particularmente. Liguei-lhe outra vez em Maio, depois da morte do meu
pai. Encontrámo-nos na Faculdade e fomos a pé da Cidade Universitária
até ao Restauração. E voltámos, também a pé. Nesse Verão jantámos três
vezes em Cascais e no Outono começámos 'a andar' ou a namorar.
Casámos em 27 de Janeiro de 1972 e a morte separou-nos no dia 6 de
Julho de 2011. Líamos escritores franceses. Um dos meus preferidos
chamava-se Jean-René Huguenin. Tinha um livro único, La Côte Sauvage,
e uma frase de que nós, adolescentes, gostávamos e com a qual
concordávamos: «L'amour n'est qu'une extrème attention».
Foi essa extrema atenção que procurámos praticar entre nós e estender
à pequena tribo que fomos criando: filhos, netos, amigos. Descobrir,
perceber, antecipar o que o outro quer, o que lhe faz falta, o que o
vai alegrar. E evitar e prevenir o que o pode magoar ou fazer-lhe mal.
A Zezinha tinha essa extrema atenção, até ao pormenor. A nossa amiga
Nélida Piñon disse-lhe uma vez: «Você é uma provedora».
Era uma provedora. Organizava os nossos espaços com um amor e uma
aplicação inteligentes, pensando-os em função de nós, dos
utilizadores. Sempre. Há algum tempo que achávamos o nosso quarto
tristonho. Um mês antes de morrer, a Zezinha mudou-o – paredes,
cortinas, luzes, tudo. E acabou a decorar um jardim para as crianças,
na Quinta.
Mas tinha havido outras 'atenções', mais extremas e mais difíceis: a
Zezinha nunca discutiu nem pestanejou quando se tratou de me seguir
naquilo que eu entendia ser o preço das ideias e da fidelidade a elas.
Primeiro para o serviço militar voluntário em Angola, logo depois do
25 de Abril, com os mandados de prisão, a clandestinidade e o exílio
que implicou. Foi um soldado corajoso, pronto, suportando com
estoicismo e bom humor as consequências de 'viver perigosamente'.
Foi assim que fomos daqui para Angola, de Angola para a Namíbia e para
a África do Sul, da África do Sul para o Brasil, do Brasil para
Espanha, ao sabor dos lances da desfortuna e da sobrevivência com
dignidade. Quase sem dinheiro, ajudas ou o que quer que fosse.
Ela era uma menina bem-nascida, mas passou a salto fronteiras, foi
para a fila da sopa no campo de refugiados em Culinnan (donde nos
tirou, a mim e ao Alfredo Aparício, homens feitos e aguerridos) e
aceitou empregos de sobrevivência a vender enciclopédias no Rio.
Nesse tempo, eu achava-me o protagonista das aventuras e desgraças de
Portugal, dessa resistência ao fim do Império e à vaga comunista. Como
Abraão, que ia falar com Deus de vez em quando, teoricamente era eu
quem subia ao monte para tratar das 'coisas importantes' enquanto ela,
como Sara, se ocupava na prática da logística, das crianças, da
organização da tenda. Sempre soube que tinha a parte mais fácil da
história.
Depois, como se não chegassem os desastres da guerra e do exílio, a
Zezinha ficou gravemente doente: intervenções cirúrgicas mal
sucedidas, uma consequente peregrinação por médicos e hospitais, até
que, ao fim de três anos, foi operada com sucesso em Madrid.
Mas esta doença significara mais andanças, mais separações dos filhos,
mais gastos, voltar à casa zero do Jogo da Glória, quando tínhamos
recomeçado a reconstruir as coisas, a caminho da meta.
Muito por pressão dela, voltámos a Portugal. Mais realista, a Zezinha
já percebera o que estava vivo e o que estava morto das coisas por que
nos tínhamos batido. E que, para transmitir o legado possível,
tínhamos que ser como aqueles personagens cujos corpos, atravessados
entre gerações, servem de ponte. E nada mais. Se ficássemos na outra
margem – a da nostalgia romântica e suicida – não teria valido a pena.
No Inverno de 1978 voltámos a Portugal. Eu comecei a trabalhar no
sector privado, a escrever, fundei o Futuro Presente. A Zezinha
iniciou uma longa carreira profissional e política, partindo da estaca
zero. Serviu as instituições, o Estado, as pessoas, animada pelo
serviço público, sem cuidar dos governos desde que lhe dessem
independência e autonomia para cumprir as suas funções. Tinha o
sentido do bem público, trabalhava com inteligência, com disciplina,
com aplicação, com competência e com humanidade. Sabia fazer equipas,
chefiá-las, entusiasmá-las.
Tomava decisões e cumpria-as. Como aqui lembrou o António-Pedro
Vasconcelos, não atirava as coisas difíceis para a gaveta. Mesmo nas
piores situações, dava a cara. Numa instituição pública onde teve de
despedir muitas dezenas de trabalhadores falou com eles um por um,
interessou-se pelo seu futuro, procurou ajudá-los quanto pôde. Era
assim, provedora e cuidadora.
Numa outra fase deste serviço, veio a política. Não já aquela política
ideal da adolescência, de franco-atiradores no terreno, mas a política
arte ou ofício do possível, ou da escolha entre inconvenientes.
Foi desafiada pelo Manuel Monteiro e pelo Paulo Portas que, na altura,
estavam a refundar o CDS-PP, como partido menos 'centrista' e mais
nacional, solidarista e popular.
Discutimos muito essa opção. A Zezinha pensava que era o modo – e o
modo possível – de servir as suas ideias e convicções na forma
canónica da política, agora partidária; e que, com independência de
juízo e na razão prática dos resultados, podia e devia fazê-lo. Eu
tinha dúvidas mas respeitei a vontade dela.
Fê-lo, e fê-lo bem. Teve sempre uma capacidade e um gosto de se
relacionar com as pessoas. Porque gostava delas, porque se punha na
pele delas, porque procurava 'a verdade' de cada uma delas.
Tinha, naturalmente, o sentido evangélico de atenção aos pobres, aos
mais abandonados, aos mais desagradáveis, àqueles que ninguém queria.
Neles, via o próximo, a imagem de Cristo. Não sei se isso é uma
qualidade ou um contra na política, mas ela era assim.
Porque era inteiramente livre, independente, desprendida, até
materialmente (mesmo quando pouco tínhamos de nosso, fomos assim).
Estava na política a dizer a verdade, o que pensava, o que sentia,
mesmo nas situações mais críticas. Uma pessoa assim corre inúmeros
riscos na vida política à portuguesa – que implica tabus, tácticas,
conveniências, reserva mental, mais artes de raposa e de serpente que
rasgos de leão ou voos de falcão. E os seus adversários (em homenagem
a ela uso o termo 'adversários' em vez de 'inimigos') sabiam usar isso
e provocá-la. Desafiada, saía a terreno descoberto onde poderiam
abatê-la.
As suas ideias políticas iam sempre ter a uma fonte metapolítica – um
cristianismo exigente, ortodoxo, onde a letra da lei procurava sempre
o espírito do Sermão da Montanha. Não tinha nada a ver com o
cristianismo bonzinho e fácil da porta larga, mas ainda menos com o
dos que se sentem senhores das portas do Céu e em nome desse senhorio
excluem e desprezam os 'indignos'.
Essa fé viva, animada por uma oração e uma prática constantes,
inspirava o seu pensamento social, uma exigência funda de justiça que
não era a caridade bem ordenada e doseada dos convidados ociosos da
existência, nem a solidariedade dos tecnocratas do 'combate à
exclusão'.
Era um justicialismo exigente, um cristianismo social, em que
procurava servir o próximo, no realismo do estudo das situações de
pobreza e de carência que conhecia e procurava conhecer de perto –
como directora da Maternidade Alfredo da Costa, como provedora da
Santa Casa da Misericórdia, como vereadora da Câmara de Lisboa.
Era a sua forma realista, prática, política, de pôr de pé aqueles
sonhos justicialistas da nossa adolescência nacional-revolucionária,
alimentada na Política, na Cidadela, nos textos dos nossos mártires
políticos, da nossa utopia de Cidade Perfeita, pelo menos tão generosa
e tão quimérica como qualquer uma das outras.
Outra utopia da nossa adolescência – a do Império português fraternal,
o quinto império multiracial de quatro continentes – reconverteu-a e
ajudou-me a reconvertê-la numa paixão profunda pelo mundo que ela
conhecera português e que continuou a amar nessa África lusófona e
difícil, onde tantos amigos profundos fizemos, entre velhos conhecidos
e ex-inimigos.
Estes últimos meses, com um diagnóstico equivalente a uma sentença de
morte – pelo menos à luz do estado das ciências médicas que ela
respeitava –, mostraram, numa terrível prova de fogo, o que já
sabíamos: que nela a teoria era verdade e coerência, que era capaz de
viver e de morrer de acordo com os princípios e as normas que
proclamara como certos.
Primeiro, não teve medo. Aliás, em toda a vida nunca lhe vi medo,
senão quando alguma coisa de grave ameaçou os nossos filhos. Aqui
também não. O Cristo das Bem-Aventuranças em que sempre acreditou, o
amigo de Lázaro, não a abandonou. Fez tudo o que tinha de ser feito
para tratar-se, submeteu-se disciplinada e animosamente à dureza dos
tratamentos, à procura de alternativas. Com uma serenidade, uma
doçura, uma preocupação de não nos preocupar ou sequer de nos ocupar
muito.
Foi estóica e heróica, mas a sorrir, lúcida, sem ressentimento nem
revolta, aceitando o que achava que agora lhe era exigido. E mantendo
todas as rotinas da normalidade, das suas ocupações: indo ao
Parlamento, fazendo campanha eleitoral, estando nos debates da
televisão, na rádio, nos jornais, nas instituições onde colaborava,
com toda a normalidade.
Quando nos conhecemos e nos primeiros anos de casados jogávamos muitos
jogos – de cartas, o Risk ou jogo da Guerra, o Monopólio, a Bolsa. E
às vezes também, por curiosidade, a mãe de todos esses jogos – o Jogo
da Glória, originalmente o Gioco dell'Oca ou Jeu de l'Oie. Tínhamos,
vinda não sei donde, uma versão d'Épinal, com bonecos do século XIX,
que desapareceu.O jogo tem 63 casas com prémios e penalidades e, para
ganhar, é preciso acertar mesmo na casa 63. Na casa 58 está a morte –
e quem, ao chegar perto do fim, lá cai, tem de voltar ao princípio.
As minhas filhas dizem-me que a Zezinha queria deixar um 'jogo da
glória' da sua autoria, para eu interpretar. Não apareceu, por
enquanto. Mas vou, com 'extrema atenção', interpretar os sinais que
ela deixou nestas 59 casas.